Lux aeterna luceat eis
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Grand Tier Grab Bag this week honors the late *Limmie Pulliam* with a bit
of his Verdi Requiem.
Hace 10 horas
Editando, hoy, porque ha muerto Liz Taylor.
Y ahora vuelta a la entrada escrita:
¿Te acuerdas hace un año la fiebre colectiva que hubo con lo de la gripe A y lo que se divertía Trinidad Jiménez dándonos recomendaciones? El mensaje era que nos íbamos a infectar todos, básicamente. Y salieron al mercado doscientos mil "jabones higienizantes" que se supone que te matan los gérmenes y en realidad era alcoholazo en gel (vamos, que se lo cuento a una amiga que yo me sé y es capaz de prepararse un cubata con ellos).
Lo de los geles de alcoholazo sirvió para que unas cuantas empresas químicas se pusieran las botas vendiéndolos a precios de escándalo pero también para quitarte la sensación de "me pringan las manos". Vienen muy bien para eliminar la roña superficial, aunque luego cuando te lavas las manos con agua sale neeeeegraaaaa, y para llevar en el coche.
La marca Sanytol ha sacado este anuncio de su "gel higienizante" en India:
En el globo de arriba pone algo así como "Tócalo y tocarás todo lo que él ha tocado".
No es que me parezca escandaloso, pero sí una gorrinería. Educativa, eso sí, que no está de más limpiarte las manos después de haber tocado polla, y más si es ajena. Ahora, ni se te ocurra echarte el Sanytol en la polla para limpiártela. Es alcohol, no te digo más. ¿O eres de los pocos a los que nunca se les ha ocurrido vaporizarse un poco de colonia en los bajos para ver qué tal?
Vamos, que Sanytol es imprescindible para cuando salgas de cruising.
¡¡¡Y es una campaña de McCann para India!!! Shit yourself, little parrott!!!
Porque vamos, aquí en España la imagen publicitaria de Sanytol es bien distinta:
Eso sí, participa en la Barcelona World Race, que nadie tiene ni puta idea de lo que es pero que nos sale en casi todos los anuncios y el logo queda bien.
No te pierdas el original vídeo en el que el Mayordomo de Tenn se convierte en el Agente 007 (O en Anacleto, Agente Secreto, más bien).
Glorious.
O ya el colmo de la transgresión publicitaria: ¡¡¡testimonios reales!!!
Por no hablar de ese "precioso" color verde de fondo.
En fin, que no salgas a la calle sin llevar tu Sanytol.
Esto es lo que sale cuando abres hoy el Scruff.
¡ La mare de deu !
Pues finalmente he visto Pa negre, de Agustí Villaronga, la peli ganadora de sopotocientos premios Goya este año.
Y me he quedado un poco como diciendo... Bueno, ¿y tanto premio para esto?
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Quien no quiera spoilers o revientapelis que no siga leyendo.
Y es que la película empieza estupendamente, con una escena brutal, luego el argumento se mete en un mundo de secretos, intrigas y perversidad que engancha y uno se piensa: huyhuyhuy, que todo esto va a estallar en algo muy gordo.
Pero no. Todo sigue en el mismo tono y termina igual. Vamos, que la película podría durar diez minutos más o menos que tampoco pasaría nada.
Las intrigas y misterios quedan explicados pero no desarrollados y, por muy duro que sea el final, me dejó con sabor a poco. Demasiada tensión acumulada que no llega a explotar. Como la vida misma, se podría decir.
En medio queda un film salpicado de personajes que son los que para mi gusto le dan riqueza a la película de manera subyacente: la señorona, el profesor, la niña perversa, la niña hijaputa, la tía soltera... Con sólo una pincelada quedan perfectamente definidos y nos muestran el tremendo mundo que tienen detrás. Hay estereotipos, sí, como el alcalde, pero no chirrían.
Los personajes de la trama principal sin embargo quedan menos creíbles porque el argumento se aproxima muy peligrosamente a lo culebronero y hay cierta tendencia al discursito. Lo siento pero una payesa que trabaja en una fábrica para mantener ella sola a una familia no habla como una catedrática. ¿Y de verdad Laia Marull está de Goya?
Por encima de todo está la mirada de Andreu, el niño protagonista, tremendo Francesc Colomer, que me ha recordado muchísimo al Angelo de David Sust en Tras el cristal, la primera y perturbadora película de Villaronga, auténtica obra de arte maldita del cine español.
Villaronga insiste en sus temas de secretos guardados, atracción homoerótica y pérdida de la inocencia, y puede permitirse hacer una película de posguerra sin caer en lo de siempre.
Formalmente, la película está cuidadísima, con una ambientación bestial, especialmente en el terreno de vestuario (mira cómo son los mandangas de la Academia dando el premio a Lope por unos trajecitos tipo Cornejo) y con detalles soberbios, como el vaho en el cristal en la escena final.
Pa negre está muy bien. No sé si como mejor película española del 2010 (visto lo que había en las candidaturas, casi sí), pero vamos, que es muy recomendable. Le sobra la subtrama del tísico (que será muy poética pero no aporta nada), le falta un mayor trabajo de concreción en guión y diálogos y, pese a que me tilden de hortera, efectismo.
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Han borrado en Atrápalo mi opinión poco positiva sobre el espectáculo The Guarry Men Show.
Yo comprendo que es una página de venta de entradas y que es lógico que hagan filtros, pero de ahí a que eliminen una opinión... Y te aseguro que fue de lo más correcta y educada, aunque ya no recuerdo si utilicé la expresión "función de fin de curso".
El caso es que ya no puede uno fiarse de las opiniones que aparecen en www.atrapalo.com porque se ve que sólo reflejan las positivas, las negativas pal Tato.
Yo comprendo que es una página de venta de entradas y que es lógico que hagan filtros, pero de ahí a que eliminen una opinión... Y te aseguro que fue de lo más correcta y educada, aunque ya no recuerdo si utilicé la expresión "función de fin de curso".
El caso es que ya no puede uno fiarse de las opiniones que aparecen en www.atrapalo.com porque se ve que sólo reflejan las positivas, las negativas pal Tato.
Vídeo de La Chica Vampira de Papa Topo, muy apropiado, ¿no?
Pues no.
La primera vez que fui a Londres yo era muy jovencito y tenía un amigo "moderno", de los de flequillo por encima de la cara (lo que ahora llamaríamos emo), perpetuo guardapolvos negro, zapatones gigantes y pendiente de crucifijo en la oreja, una mezcla entre siniestro y neorromántico que se llevaba entonces (sin llegar al look gótico Zapatero Daughters, claro, que estamos hablando de los ochenta). Con el que iba a bailar al Splash y al Voltereta, para entendernos. Yo también coqueteé un poco con esa estética pero, para variar, no cuajé. Yo era maricón y punto.
En aquel viaje a Londres se empeñó en que fuéramos a ver el Cementerio de Highgate, porque era muy neogótico, neorromántico y neotodo. Y como éramos jóvenes e inconscientes, allá que fuimos, aventurándonos en la locura de metro y buses londinenses sin tener ni puta idea de dónde íbamos. Imagínate un mundo sin GPS ni Google Maps. Pánico, ¿eh? Pues mapa en mano conseguimos llegar, nos impactó mucho y además quedamos como los raros y exclusivos del grupo que se perdieron una mañana entera para ir a ver un cementerio. Había ya en este blog documentos gráficos de aquel viaje: clic.
Sopotocientos años después he repetido la visita. Como suele ocurrir, hay cosas que quedan mejor guardadas en la memoria, y lo que con 20 años me pareció una experiencia fantástica, con más del doble se quedó en un curioso paseo.
Cómo llegar al cementerio de Highgate desde el metro de Archway: Subes Highgate Hill (subes, es cuesta arriba y se llama hill, o sea que hay que subir) y pasada la iglesia te metes a la izquierda en Waterlow Park. Lo atraviesas y la salida por Swain's Lane da directa a la puerta del cementerio. Unos 15-20 minutos de paseo.
Highgate Cemetery tiene dos lados: la parte este y la oeste. El East Cemetery es de entrada libre (previo pago de 3 pounds) y no tiene mayor interés que la tumba de Karl Marx. Vamos, que no merece la pena. El West Cemetery es el interesante y se visita sólo en tours guiados. De lunes a viernes son a las dos de la tarde y hay que reservar plaza llamando por teléfono (clic), los fines de semana son cada hora de once a tres pero las plazas son limitadas, y el que primero llega primero entra. En cada grupo entran unas quince personas.
El cementerio se abrió en 1839 y se convirtió en un cementerio de moda donde las familias más pudientes querían enterrar y ser enterradas. En la segunda mitad del XIX tenía tanta demanda que se abrió la parte nueva, la este. Pero con el cambio de siglo la cosa cambió, los entierros se volvieron menos ostentosos y durante la Primera Guerra Mundial se agotó el presupuesto para mantenimiento. La naturaleza entonces recuperó su lugar y el cementerio oeste poco a poco fue llegando a un estado de abandono. A medidados de los años 70 la empresa funeraria quebró y durante unos años el abandono fue total. Años después la Asociación de Amigos del Cementerio de Highgate se hizo cargo de su mantenimiento y organización de visitas.
La visita cuesta siete libras y dura una hora aproximadamente. El guía te va contando la historia, curiosidades y características del cementerio. Lo más interesante es ver las esculturas de las tumbas y la avenida egipcia pero, sobre todo, el encanto de ir paseando por un parque que está luchando para que la naturaleza no se lo coma. Curiosidad: durante el tour vimos un zorro. A los dos minutos uns chillidos muy agudos: había caído en una trampa, animalucho.
No es una visita imprescindible en un viaje a Londres salvo si eres una siniestra de pacotilla que va al Dark Hole (¿sigue existiendo eso?) y escucha música de esa gutural. Pero es ideal si tienes tiempo y estás harta de Vauxhall o si eres de las coleccionistas de cementerios. Vale, el Père-Lachese de París, el Monumental de Milán, San Gennaro en Nápoles o la Sacramental de San Justo le dan mil vueltas, pero no tienen el misterio verde y sombrío del West Highgate. Joder, ahora que lo pienso, soy un coleccionista de cementerios. Tx no paraba de decir: "Me has traído a pasear entre muertos, me has traído a pasear entre muertos".
Para las más guarras, a un kilómetro hacia el oeste está la zona de cruising de Hampstead Heath con todo el cancaneo del mundo habido y por haber. Y de paso al otro lado está la casa del poeta Keats, donde también fui con mi amiguete el neorromántico, pero eso ya hubiera sido demasiado para mi tx.
En aquel viaje a Londres se empeñó en que fuéramos a ver el Cementerio de Highgate, porque era muy neogótico, neorromántico y neotodo. Y como éramos jóvenes e inconscientes, allá que fuimos, aventurándonos en la locura de metro y buses londinenses sin tener ni puta idea de dónde íbamos. Imagínate un mundo sin GPS ni Google Maps. Pánico, ¿eh? Pues mapa en mano conseguimos llegar, nos impactó mucho y además quedamos como los raros y exclusivos del grupo que se perdieron una mañana entera para ir a ver un cementerio. Había ya en este blog documentos gráficos de aquel viaje: clic.
Sopotocientos años después he repetido la visita. Como suele ocurrir, hay cosas que quedan mejor guardadas en la memoria, y lo que con 20 años me pareció una experiencia fantástica, con más del doble se quedó en un curioso paseo.
Cómo llegar al cementerio de Highgate desde el metro de Archway: Subes Highgate Hill (subes, es cuesta arriba y se llama hill, o sea que hay que subir) y pasada la iglesia te metes a la izquierda en Waterlow Park. Lo atraviesas y la salida por Swain's Lane da directa a la puerta del cementerio. Unos 15-20 minutos de paseo.
Highgate Cemetery tiene dos lados: la parte este y la oeste. El East Cemetery es de entrada libre (previo pago de 3 pounds) y no tiene mayor interés que la tumba de Karl Marx. Vamos, que no merece la pena. El West Cemetery es el interesante y se visita sólo en tours guiados. De lunes a viernes son a las dos de la tarde y hay que reservar plaza llamando por teléfono (clic), los fines de semana son cada hora de once a tres pero las plazas son limitadas, y el que primero llega primero entra. En cada grupo entran unas quince personas.
El cementerio se abrió en 1839 y se convirtió en un cementerio de moda donde las familias más pudientes querían enterrar y ser enterradas. En la segunda mitad del XIX tenía tanta demanda que se abrió la parte nueva, la este. Pero con el cambio de siglo la cosa cambió, los entierros se volvieron menos ostentosos y durante la Primera Guerra Mundial se agotó el presupuesto para mantenimiento. La naturaleza entonces recuperó su lugar y el cementerio oeste poco a poco fue llegando a un estado de abandono. A medidados de los años 70 la empresa funeraria quebró y durante unos años el abandono fue total. Años después la Asociación de Amigos del Cementerio de Highgate se hizo cargo de su mantenimiento y organización de visitas.
La visita cuesta siete libras y dura una hora aproximadamente. El guía te va contando la historia, curiosidades y características del cementerio. Lo más interesante es ver las esculturas de las tumbas y la avenida egipcia pero, sobre todo, el encanto de ir paseando por un parque que está luchando para que la naturaleza no se lo coma. Curiosidad: durante el tour vimos un zorro. A los dos minutos uns chillidos muy agudos: había caído en una trampa, animalucho.
No es una visita imprescindible en un viaje a Londres salvo si eres una siniestra de pacotilla que va al Dark Hole (¿sigue existiendo eso?) y escucha música de esa gutural. Pero es ideal si tienes tiempo y estás harta de Vauxhall o si eres de las coleccionistas de cementerios. Vale, el Père-Lachese de París, el Monumental de Milán, San Gennaro en Nápoles o la Sacramental de San Justo le dan mil vueltas, pero no tienen el misterio verde y sombrío del West Highgate. Joder, ahora que lo pienso, soy un coleccionista de cementerios. Tx no paraba de decir: "Me has traído a pasear entre muertos, me has traído a pasear entre muertos".
Para las más guarras, a un kilómetro hacia el oeste está la zona de cruising de Hampstead Heath con todo el cancaneo del mundo habido y por haber. Y de paso al otro lado está la casa del poeta Keats, donde también fui con mi amiguete el neorromántico, pero eso ya hubiera sido demasiado para mi tx.
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Cuando el espíritu de la Núria Feliú se apodera de mí no hay quien me pare, y entonces levanto las manos, me enfundo en un vestido largo de lentejuelas y doy tres pasitos de baile al compás de Scott Joplin:
M'enamoren els timadors
que fan mil trampes
i semblen senyors.Cómo es Barcelona, senyores. Ya lo he dicho mil veces: desde que se convirtió en el paraíso del turismo Ryanair se ha vuelto imposibla. Gente, gente y más gente en medio de la calle. Y yo, claro, acompañado de Madronita Fartons i Mesqueviures-Rocasolano, intentando mantener la elegancia y la compostura entre tanto guiri maleducado y mal vestido. ¡Si hasta hemos visto calentadores rosas, como los de Eva Nasarre!
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Pero este viatge no me ha sentado muy bien que digamos. Y por culpa de la Madronita, que no contenta con hacerme ir a misa, se empeñó en integrarme gastronómicamente en los Països. Ni más ni menos que el divendres se me ocurrió pedir para cenar un "Mar i Muntanya". Que es muy típico, me decía la muy salope. El Mar y Montaña fue pollo asado acompañado de dos langostinos bien grandes y todo empapado en un suquet, que es una salsa marrón de pescado. Muy rico, muy rico. Y todo ello acompañado de dos botellas de cava que nos pimplamos entre las dos. Así salimos, claro..
Que como nos quedaba una hora antes de entrar en el teatro (porque nosotras somos muy turistas y muy europeas y cenamos a las ocho) nos acercamos al Milano a entonarnos un poquito. Milano es una coctelería que tiene un puntazo a su favor para todas las Patsy de este mundo: abre a las doce del mediodía. El local es amplio y ahora que no hay humo se está muy agradable allí. Por su situación al lado de la Plaza de Cataluña no está lleno de notarios y registradores de la propiedad como el Dry Martini, pero tampoco es el bochinche del Boadas ni el cutrerío del Ascensor. Para llegar a primera hora está muy bien.
Yo iba a ir directo a mi Long Island Ice Tea, pero el amable camarero me sugirió tomar un ZOMBIE. Es un trago largo de tres tipos de ron y un montón de zumos de frutas. Demasiado dulce, pero rico. Y la muy perra de la Madronita se tomó una exquisitez llamada CUCUMBER MARTINI (trago corto con base vodka) que es una de las cosas más ricas que hemos probado en siglos y que desde aquí recomiendo fervorosamente.
Cenadas y contentas, nos fuimos a The Guarry Men Show, en el Teatre Poliorama.
Vamos a ver cómo te lo digo... NO VAYAS.
Cuatro actores escenifican sketches cómicos variados mientras un coro griego de tres hombres hacen un acompañamiento musical a capella o con un ukelele.
Según las notas de prensa, se trata de un espectáculo irreverente, provocador, gamberro y osado.
La cosa empieza muy bien, con la historia de un ama de casa adicta al suavizante Vernel y con una hija fea y un hijo maricón. Muy divertido. Pero sólo ése.
La función se vuelve aburrida y llena de monólogos de sentencias estilo club de la comedia largos e insoportables. Lo que podía ser un espectáculo tipo café-teatro o cabaret se convierte en hora y media de verborrea eterna. Qué cosa más mala. Vale, es gracioso que el coro suelte caca-culo-pedo-pis y no pare de hablar de tetas y chochos, pero eso se agota. Un poquito más de contención, menos monólogo y más acción y unas tijeritas recortando la duración y la obra estaría bien, pero joder, era muy función de fin de curso. Creo que es lo mismo de siempre: el autor es el director y a la vez el actor principal. El rollo de yo me lo guiso yo me lo como y no hay nadie que me diga que me estoy pasando. Con decir que la Madronita se durmió. Claro, el cucumber.
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El caso es que salimos pasada la una de la mañana y con el cuerpo que nos pedía martxa. Y dónde pueden ir dos dignas senyoras de cierta edad, desconectadas casi por completo del ambiente de la Ciudad Condal (Carrión de los Condes) y con el Martin's cerrado. Pero la Madronita, pese a todo, es mujer de recursos, y sacó su fastuoso iPhone:
- Vams a xatear, y que los jóvenes amables de aquí nos ilustren.
Abrió su Grindr y su Scruff y elegimos a los chulánganos que nos podrían dar más mala vida. A todos les hicimos un mensaje Ana Rosa Copiar y Pegar: "¿Oyeee, dónde pueden ir unos chicos como nosotros un viernes por la noche en Barcelonaaaa?"
Después de cinco minutos en los que fuimos absolutamente ignorados, hicimos copy&paste con otros perfiles de gente más normalita. Y recibimos tres respuestas, y las tres iguales: "No sé, yo no salgo, id al Bacon y preguntad". ¿Al Panceta? Ni locas.
¡Pero bueno! ¿Qué sigue pasando los viernes nit en Barcelonaaaaa?
Que están todas en los Carnavales de Sitges, nos dijeron en el primer antro de "muy" mala nota en el que amerizamos. Ya, siempre hay excusa. Cómo son.
Y aquí empezaron los primeros efectos del Mar y Montaña. O sería el cava, el zombi o lo que fuera, el caso es que me empezaron a entrar unos regüeldos increíbles. Vamos, que la boca me sabía a mar, olas, playa con sombrillas, urbanismo salvaje y monte con vaquitas todo junto. Qué horror, quina nochecita.
No me extraña que un jovencito que se me acercó a preguntarme si yo era de Palma de Mallorca saliera escopetado a fumarse un cigarrillo sin volver ya. Pobret, lo espantaría con el aliento. Porque no paraba, oiga, aquello no paraba y no había chicle de eucaliptus salvaje que lo disimulara. Quin espant i quina vergonya.
Y lo peor es que los regüeldos durarían el resto del fin de semana, porque al día siguiente cuando la cosa se había calmando un poco la Madronita me volvió a convencer para tomar una "salchicha del país". ¡Aguanta! Otra noche rezando a San Almax y con el aliento aromatizado de especias picantes. Lo hizo adrede, seguro. ¿Espoleada por el TX???
El sábado, gafas de sol de folklórica en aeropuerto volviendo de Miami mediante, hicimos algo de turismo salvaje: cogimos por primera vez el teleférico desde la Barceloneta a Miramar (ah, esos estudios de TVE, otra vez el recuerdo de la Feliu en esas desconexiones regionales de la 2) y después nos acercamos a la Sagrada Familia.
Lo que he puesto en el Facebook: Por fuera sigue igual de fea y andamiada que siempre, pero por dentro MOLA: es un cruce entre Gotham City y Castillo Disney. Muy espectacular. Además, le han puesto unos medallones que parece que los han comprado en Accesorize. La cola para entrar tampoco fue muy demencial, creo que no llegó a 20 minutos. Soportable.
Una breve siesta para lo que se avecinaba y hala, a aviarse para ir al Anne Boleyn Convention Bureau, que estuvo muy apañado, oiga, sin ser de campanillas.
Lo que ocurriera la noche del sábado ya es algo que ni los regüeldos de la salchicha del país podrán tapar, y que será mejor mantener bajo un oscuro manto de olvido. Sí que me encontré con mi querida Filis, claro, pero fue de manera virtual, a través de la pantalla del teléfono y con una foto descaradamente de cuando hizo su primera comunión o así, que también se ha dado al Gindreo y ahora está como loca aprendiendo a escribir con la k y eliminando las vocales de las palabras.
El domingo, más turisteo y gafas de sol aún más grandes. Y como nosotras somos muy originalas, en vez de meternos en el Museo Picasso que tenía una espantosa cola de guiris desesperados sin saber dónde meterse porque Bershka estaba cerrada, optamos por algo mucho más original y más nuestro: El Museu del Mamut.
La Madronita y yo estuvimos de acuerdo en que toda ciudad debería tener su museo dedicado al mamut, ese animal tan socialmente desprestigiado, y después visitamos la iglesia más antigua de Barcelona, San Pedro de las Pollas (créeme, se llama así, aunque lo escriban con las dos eles separadas por un puntito para disimular, Sant Pere de les Puel·les), porque la Madronita no se puede quedar sin su misa dominical.
Vuelta al aeropuerto y qué chic y qué cómodo queda eso de llevar la tarjeta de embarque en el móvil: entre eso y las gafas te hace sentir cosmopolita total, pese a los regüeldos.
No he encontrado de gratix la canción de la Feliu. Y no me voy a gastar los euros en iTunes para plasmarla aquí, vamos.
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